No todas las avejas mueren cuando clavan su aguijón

Todos sabemos que las abejas clavan el aguijón como método de defensa y que mueren si no lo pueden retirar (se les desgarra el abdomen). Una defensa medio chota si se quiere.

Eso me hizo pensar que varios votantes macristas son como la abeja: clavaron el aguijón como defensa (su voto) y, luego, al no tener la fuerza suficiente para sacarlo se van a morir, metafóricamente hablando, es decir, van a caer del lugar en el que están.

No les va a pasar a todos sus votantes porque algunos tienen más resitencia, es como si le hubieran clavado el aguijón a alguien con la piel más fina que la de un humano y podrán seguir clavando el aguijón varias veces. O, tal vez, sean abejas reinas, que jamás mueren.

El tema con todo esto es que muchos que no somos abejas corremos el mismo riego que los que sí lo son.

En fin, los aguijones duelen como la reputa madre que lo parió.

Supongo que el amor es eso, esta tristeza profunda que siento.

No fui de los pocos que votaron a Néstor ni de los muchos que luego lo legitimaron.

No fui de los que apoyaron votándola a Cristina.

Soy de los que, luego de mucho ver, se enamoraron por miles de cosas, no creo que haga falta enumerarlas. Y la voté la segunda vez.

Soy de los que lloraron con la muerte de Néstor porque sentía que me quedaba un poco huérfana y, desde ese día, el calco del Censo está en mi puerta porque había gente que convocaba a no ser censado. Sí, un acto de resistencia pelotudo, pero todo el que baje en mi piso ve el calco del censo.

Solo me queda decir miles de gracias y que supongo que esta tristeza es amor, el más profundo agradecimiento a quienes me enseñaron a sentir el peronismo como algo propio.

Espero, como le dije esta mañana a mi perro (de ocho años), que él consiga hacerme el aguante hasta que vuelva Cristina.

Miauzaleak

Kaixo, zer moduz? Nire izena Ana da, txakurra jaio nintzen, eta, beraz, txakurra naiz. Hala ere, nire lagunak katuak dira. Arraroa da? Ez. Niretzat, normala da, txikia nintzenean, katu zahar batek, Albak, zaintzen ninduen eta, gauero, ipuinak kontatzen zizkidan lo eragiteko, miauz. Zer da miaua? Miaua katuen hizkuntza da, horregatik, nik ez nituen ulertzen bere ipuinak, baina asko gustatzen zitzaizkidan eta gauero eskatzen nion berriro kontatzeko. Nik zaunkaz eskatu nion, badakizue ni txakurra naizela. Nola ulertzen zuen Albak? Alba denbora garai hartan txakurren artean bizi izan zelako.

Hazi egin nintzen eta Alba hil egin zen. Nire txakurraren bizitza normala jarraitu nuen, baina, gau batean, Albarekin amets egin nuen eta, esnatutakoan, beste katuak bilatu nituen. Zertarako? Maiua ikasteko, hau nire lotura Albarekin zelako.

Hasieran, katuen mundua ezberdina izan zen niretzat. Baina asko ikasi nuen beraiekin. Gizon-emakumeak gure gobernatzaileak dira. Hau txarra da katuentzat. Zergatik? Haiek, gizon-emakumeek, beti esaten dutelako gu beraien lagunik onenak garela. Hala ere gehienei ez zaizkie katuak gustatzen, independenteak direlako eta ez dutelako gizon-emakumeen laguntza behar izaten. Beltzaranak direnek zorterik txarrena dute, independenteenak baitira, eta bere independentzia ez zaie gustatzen gizon-emakumeei. Normalean, gizon-emakumeak segika ibiltzen dira eta batzuek sorginkeriak egiten dituzte haiekin. Gizon-emakumeek beti nahi gaituzte beraien etxeetan, etxekotuta, garbi, eta abar. Txakurroi etxean egotea gustatzen zaigu. Nahiz eta guk kalea eta mundua maite dugun, etxe bero bat nahiago dugu beti. Guk ez dugu katuen kemena.

Behin entzun nuen katuek beraien gobernamendua nahi dutela. Beraien artean era askotako ideiak daude: beltzaranak borrokalarienak dira, beti bere atzaparbideei¹ buruz hitz egiten dute. Ez dute etxeetan egon nahi, mendian baizik. Mendiari buruz hitz egiten dute beti. Orain, mundu osoan, katu denak jarduera asko egiten dituzte. Bere leloa “Gure atzapar dago” da.

Katuek badakite haiek menderatuta daudela, baina ez dute nahi. Buruan mundu bat dute, ezberdina, polita, eta askatasuna da. Gauero teilatuetan ibiltzea asko gustatzen zaie, eta kantari daude beti. Katu batek abesti polit bat asmatu zuen, honelakoa da: “Lau teilatu gainian / ilargia erdian eta zu / goruntz begira, / zure arratoia hanketan / urruma batekin... urruma!”. 

 

Mundu honetan lagun asko ezagutu nituen. Guztiak ez dira hemengoak, mundu osoan daude. Baina gauza bat lortu zuten elkarrekin: miaua. Mundu osoan denok miauz hitz egiten dugu. Hitz egiten dugu? Bai, batzuetan, nik katu banintz bezala hitz egiten dut. Baina txakurra naiz eta harro nago honekin. Nire gaira itzulita, lagun asko ditut katuen munduan: Frida, Buda eta Camila. Nire lagunak katu politak dira, dotoreak, jatorrak, denak beltzaranak. Frida, adibidez, denbora luzean txakurren munduan egon zen eta txakurrak maite ditu. Fridari asko gustatzen zaio dantzatzea, txakurren dantza ezagutzen du. Buda katu jatorra da, amesgilea, katu oso espirituala. Zaunka egiten dudanean, Budari beldurra ematen diot. Eta Camila nire lagun zaharrena da miauaren munduan. Bere gustukoen janaria txingoloa² da, baina askotan ez da txingolo bat mugitzen Panpan. Hau, Camila, nire miau irakaslea da eta nire maiua zuzentzen du beti, Camilak miauaren gramatika asko maite duelako. Ni beraien artean handia eta baldarra naiz, baina haiek asko maite naute. Inoiz ez didate katuaren odolik dudan galdetu.

Horregatik, katuak maite ditudanez, beti abesti famatu bat abestea gustatzen zait. Abestia hau da: “Atzaparrak ebaki banizkio / etxean izango zen / ez zuen alde egingo. / Bainan, honela ez zen gehiago katua izango / eta nik... / katua nuen maite”. Mesedez, abestu ezazue nirekin... Atzaparrak ebaki banizkio...

1Atzaparbidea eskubidea da miauaz.

2Txingoloa Panpako txoria da.

"Les doy una limosna a Martín Fierro y al Quijote / que están cansados de luchar pidiendo en Plaza Once..."

El panorama de la Plaza del Congreso es desolador. La semana pasada, llamé al 108 debido a la cantidad de gente que se encuentra viviendo allí y en los alrededores. Me dijeron que ya les estaban haciendo un seguimiento.

Invito a que vayan a ver las condiciones de higiene en la que viven. Lamentablemente, mucha gente que vive en la calle termina convirtiéndose en paisaje. Hace ya varios años, en el ombú, vive una familia con sus dos perros y un gatito por lo que vi hoy. En la glorieta, hay otra familia con menores. En total, hay entre 10 y 15 personas, si no contamos a los que están hacia adentro del barrio.

Quisiera saber qué medidas toma el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires cuando uno llama al 108. Es inhumano que esa gente así. Y si los adultos al gobierno no le preocupa, deberían preocuparle los menores a quienes debería garantizar vivienda, alimento, educación y salud.

Están as nubes chorando...

Hace tres años, era jueves. Yo me levantaba temprano para ir a un parcial de Antropología y fue abrir los ojos y tener la certeza de que mi papá había muerto. Pensé qué era lo más correcto, si empezar a llamar o ir a rendir, y supe que a él le hubiera gustado que diera el examen y que me sacara diez (fue un 9, esa vez tampoco te traje un diez).

Al volver a casa, me dio la noticia mi mamá y esa tarde llovió, como no podía ser de otro modo. Buenos Aires despedía al gallego con lluvia.

Desde entonces, no lo escucho rezongar, ni decir "muy boludo es", "manda ó carallo" ni me llama los domingos para saber qué voy a comer.

Era poco cariñoso, y directo. Recuerdo que seis días antes de morir, me llamó por teléfono para despedirse porque sabía que iba a morirse. Me dio mucha bronca en ese momento que hiciera eso y, sin embargo, ahora, sé que mi modo poco diplomático y directo de decir las cosas lo heredé de él.

Siempre estará en mí de algún modo, lo sé.

Bendito siglo XXI

Le conté a mi mamá que voy a ir al teatro con dos personas, una de ellas está embarazada.

- ¿Cómo? ¿Esa chica no está en pareja?

- Sí... no entiendo qué tiene que ver.

- Tienes que entender, soy grande. A mí, en ese estado, tu padre no me hubiera dejado salir sola.

Y yo pensaba que ni en ese ni en ninguno. El tiempo no siempre pasa en vano.

Hasta siempre don Eduardo

Se me agolpan las lágrimas en la garganta, se mezclan con las palabras y no salen ni unas ni otras.

La primera reacción fue tener un escalofrío inmenso y quedarme paralizada, tratando de que algo a mi alrededor desmintiera la noticia.

Pienso que lo mejor que puedo hacer es homenajearlo en el aula, contándoles a mis alumnos de él y leyéndoles algo. Quizás, hoy, no sea el mejor día, no tendría palabras suficientes.

A la gente que uno quiere, supongo, aunque no la haya conocido personalmente, no se le dice nunca adiós. Por lo tanto, a usted, mi querido don Eduardo le digo un hasta siempre, hasta la victoria siempre.