"Siempre habrá quien se parta en dos en cada despedida..."

Mañana, se cumple un mes de la muerte de mi perra, un mes sin mi gran amiga.

No puedo decir que espero que esté en un lugar mejor porque, desde hace un tiempo, creo solo en lo que veo y, a menos que Dios un día tenga la deferencia en venir a presentarse, no creeré en él. Así como tampoco en el cielo ni en el infierno.

Lo único cierto es que ella ya no está ni aquí ni en ningún lado más que en mi recuerdo, en el de quienes la conocieron. Puedo acariciarla si me lo propongo, tengo memoria de su pelo, de sus orejas. Puedo oírla si me lo propongo, tengo recuerdo de sus bienvenidas y de sus retos. El olvido mata, el olvido es el único verdugo posible, nuestro único infierno. La memoria es nuestro paraíso, nuestra vida eterna, nuestro más allá.

Una vez, escuché a alguien decir que el amor es una construcción diaria de a dos y que, una vez muerto uno de los seres, esa construcción no es posible. Sé que nos quisimos mientras fue posible, pero ya no la tengo, no está más, se fue. Cuqui no puede darme más amor porque ya no está.

Solo queda recordar con el dolor que el vacío de ese amor acarrea, con este nudo en la garganta, con esa ausencia a cuestas en el alma, con esa ficha de mi rompecabezas que me falta.

Para ella, porque le prometí que no iba a estar sola y estuve con ella acariciándola hasta la muerte. Esto era lo que le cantaba.