Mientras sigan muriendo pobres, nadie hará nada

Mientras sigan muriendo pobres, nadie hará nada.

Estoy viendo el noticiero, hablan sobre el accidente (si se puede evitar, no es accidente) en Once. Una señora en un móvil lloraba buscando al yerno de 20 años, único sostén de la familia y era VENDEDOR AMBULANTE. La hija no trabaja porque tiene mellizas con este muchacho y una nena de 5 años. Por las casualidades de la vida, el chico que está en el estudio de América conoce al pibe de viajar con él todos los días y lloraba porque dice haberlo visto caer del furgón. Supone que está muerto. Este chico tiene el pie doblado porque lo tiene quebrado y en el hospital le dieron diclofenac con el alta, sin curarlo.

Este pibe se pregunta por qué esto sucede en el horario en que viajan los trabajadores.

Yo me pregunto por qué sucede.

¡Atención!

Escribo esta entrada cambiando el rumbo de mi blog para aclarar dos cosas:

1- A partir de ahora, solo confirmaré comentarios si vienen con identidad acompañada. Anónimos nunca más.

2- Hay un anónimo cuyo nombre sospecho que empieza con J y es mujer. Si sos quien creo, dejá de hacerlo.

Buenos Aires era el invierno,
las palomas de la plaza,
un pasillo largo en cuyo final
la Yaya nos estaba esperando,
una caja de galletas Surtidas,
un tazón de leche,
los tickets del alba y yo,
perdida en una esquina.
Buenos Aires es
la otra orilla del Paraíso,
gente a toda prisa,
el calor y las lluvias de un verano lejano,
melancolía y maravilla,
mi pequeña Galicia en Avenida de Mayo,
Galán que me mira intensamente
y un conjunto de caras detenidas en el pasado.